Non salirà Euridice. Il pianto

è fermo all’umano tribunale.

La città non ricorda. Il canto

è muto.

Nata dal nido di Fenice

la sua parola è brace.

Certo, sì, il gonfalone stretto all’asta.

Il nitrito di Guernica fende la folla.

Ora il palio ruota. Ruota il palio.

Barche solari, in cielo, dalla carena ardente.

Cieca la fuga. La TV celebra il successo:

hanno rubato i nostri passi. Adesso.